Morte é no tom certo, balbucio.
Não contenho as vírgulas e pausas. Assim, corro flutuante como um pedaço de madeira neste mar de drama.
Dentro e fora, sou nada.
E o tudo é tão vazio que posso gritá-lo e ouvir seus ecos dez anos depois.
Assim, manchas nas mãos ou dobras nos cantos dos olhos vão contando pro lado de fora sobre mim pra quem vier.
Não importa.
Parece que nasci ontem.
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