Queixa sem gosto

O almoço parece diariamente me incomodar. Até porque quando se come só e com a cabeça solta no espaço dos últimos acontecimentos e a vista presa à imagens ao redor, a comida que escolhi para o prato parece não ter nenhum significado.

Eu não gosto do restaurante, as paredes verdes de um verde falso e indigesto me incomodam. A luz fria, indiferente que dá um ar de cozinha caseira não incentiva os alimentos a mostrarem suas cores, apesar de eu saber que é a luz mais indicada para isso.

O cozinheiro parece detestar o que faz, repõe o feijão despejando-o de uma altura que faz o caldo espirrar para os lados e sujar os outros pratos.

O churrasqueiro passeia pelo restaurante cumprimentando as pessoas com seu avental manchado de sangue, suor e sal grosso.

Eu realmente detesto este lugar, mas é o que posso pagar no momento. Gasto em torno de sete reais para almoçar e a comida não é ruim, ela apenas é comida.

Contemplo a tevê ligada no programa mais infame do horário e observo as pessoas, as mesmas do dia de antes. A mesma cenoura avermelhada e o vinagrete com repolho roxo que eu nunca tinha visto. O azeite de uma marca anônima apenas besunta as folhas do agrião, eu como folhas engorduradas.

Me trazem o suco, de laranja ou maracujá, que salva minha refeição. Ele custa dois e cinquenta e representa a parte prazerosa do momento que dura exatamente vinte minutos.

Penduro a conta e toma a última gota do suquinho. Atravesso a rua pra tomar o café de graça no trabalho.

Imagino o dia em que terei que pagar aquela conta. Será amargo, acho. Até porque faz 1 mês que almoço sem pagar, não acho digno pagar por isso. Enfim, alguém precisa ser pago pelo trabalho de fritar uma tonelada de bananas empanadas diariamente, tarefa ingrata e gordurosa. Pagarei com desgosto porque o desgosto é justo por comer sem gosto.